Мне всегда бывает дико и странно, когда со мной пытаются связаться люди из прошлого, особенно из давнего прошлого. Я как-то все не возьму в толк, чего они хотят. Когда меня, к примеру, спрашивают — как жизнь, как родители, как «на личном фронте», а я равнодушно отвечаю — все хорошо, отъебитесь(зачеркнуто), — я все пытаюсь понять, что они собираются делать с этой информацией и зачем она им вообще понадобилась. Мне вот, к примеру, абсолютно наплевать, как идут дела у тех, с кем я много лет назад нечаянно пересеклась. Если я, к примеру, узнаю, что их давно нет в живых — меня это ничуть не обеспокоит. Для меня их и так давно нет в живых.

Зачем мне знать, как поживает мальчик, который десять лет назад меня не проводил? Он и тогда был уебок, а с годами еще никто не стал лучше. Даже если он извернулся и нажил бабла — этого бабла он мне все равно не даст, а ума у него точно не прибавилось. Мне абсолютно неинтересно, с кем живут и как крутятся те, кого я когда-то любила — это выработанная порода, ее никак не утилизировать. Про давних подружек и говорить нечего.

У них, наверно, все по-другому. У них, наверно, ностальгия. У них добрые воспоминания. Это что же надо сделать со своей жизнью, спрашиваю я себя, чтобы вспоминать то, что мы пережили вместе, как золотое времечко, чтобы радоваться оттуда каждому привету, каждой тени, — это в какой же надо быть могиле, чтобы такое прошлое казалось жизнью.