Когда последний раз была у подруги-смотрела с её двухлетней дочерью книжки.

Мои глаза просто вытекли. Такое ощущения, что моей подруге и её мужу кто-то наступил на чувство вкуса.

Это были совершенно отвратительно аляповатые и пёстрые чудовища. Когда я ненавязчиво попыталась поинтересоваться, как они могли такое купить — в ответ получила «ну ярко же!.. Дети любят цветное!»

 Х_х

 Теперь я поняла, почему моя мама бережно хранит ещё мои детские книги, нарисованные советскими художниками. Сочные акварели, выразительные аппликации, матовые гуаши. Чувство прекрасного, как и всё прочее, закладывается в детстве. Не понимать этого, думать «оно как-нибудь само» — преступление. Это то, что потом практически невозможно наверстать.

 Жить в бетонных коробках, читать книжки, за 20 минут сляпанные в пэинте, жевать жвачку, смотреть рекламу. Явления одного порядка.

 Эх, да что там. В любом случае, я рада, что я — это я, и меня воспитывали иначе. Спасибо, мама.